Frida

Frida me mira
desde el color de pigmento,
preguntándome,
desde la mentira de su
propia representación


Frida me pregunta
en cada gota de leche
acerca del misterio
de ser hija, madre y susurro
y al mismo tiempo
una roca que sangra a veces.
 
Y ya no distingo
entre el paisaje exterior
y mi propio paisaje por dentro,
y cada nube es un llanto,
cada desierto un olvido

Me habla y me pregunta,
y esta situaciòn
me cae como anillo al dedo,
coronando mi incertidumbre
de flores y pájaros que pican la carne
sin preguntar si duele

Frida me cuestiona
y yo respondo torpemente
con una pregunta
acerca de la belleza de la flor
que cambia pistilo por espina
en su secreta redención cotidiana

Y Frida me sonrie
al estilo Mona Lisa
y ya no me pregunta más
porque sabe
que no le puedo responder

Gota

Una pesada gota
de rocío
se posa sobre mi pistilo
colmando
de líquida ansiedad
mi raíz de desierto

23 de junio 22:39

Se oscurece el pensamiento
se nubla la conciencia
en la noche mas larga
se perpetúa
el encuentro con los sentimientos.

No quiero que se oscuresca
mi ánimo,
 no estoy sola,
me acompañan todas
las formas de vida del planeta,
y por qué no,
tambien todas las formas muertas.

Por eso celebro
que en este ciclo espiral
me uno como las prteínas,
como el hidrógeno con el oxígeno,
como el sol con la flora,
como la fauna que somos todos,
reunidos y congregados,
contraídos y resueltos,
mitad soledad,
mitad acompañamiento.

Y si brindo o fumo,
tambien es como la herida,
que le hago a mi cuerpo
la herida que le hago a la vida,
así como mi entorno me hiere,
en el equilibrio,
en el complemento
de la noche oscura
con mi luz interior.

Deviniendo

Se suspende mi pensamiento

y abajo hay un abismo,

lugar de los nunca y de los siempre,

lugar de promesas no cumplidas.

Me detengo en un presente abstracto

más que físico,

lo material no me alcanza

para llenar este espacio vacío.

interrogante,

dentro de un paréntesis

cerrado, finito.

corto y largo como un respiro,

corto y largo como una vida,

más extenso que lo que alcanzo

a percibir.

Me engaña el ojo,

esto no es realidad,

pero ¿qué es realidad..

si no la experiencia interna y externa

de la imposibilidad?

Me atrapo la cola y me la como,

paradojeándome,

circunscribiéndome .

Mi cuerpo y el tiempo,

dibujados de forma y fondo,

se parece a esta grafía que soy,

un pequeño dibujo,

un reloj detenido.

Inmigrante Cero

Santiago

Santiago Centro

Kilometro cero

pisadas fantasmas,

inmigrantes,

callejeros.

El pavimento recoge tus huellas

no hay trabajo ni alimento.

La añoranza, piel oscura,

dibuja surcos, con silencio.

Por eso no digas nada,

reconozco tu acento,

y lamento

no poder traerte a un lugar,

como el hogar.

También es mi culpa

que te sientas ajeno,

te veo borracho de fin de semana,

te veo, te veo,

invadiendo mi ciudad,

pero te perdono,

sabiendo que no hay

nada que perdonar.

Porque si pudiéramos escoger

el lugar donde nacer

yo escogería abrazarte

y contarte,

que en la tierra primitiva

Nadie

es un extranjero.

Por la Tele (causas de encefalopatía)

ON
Luz,
tu canal favorito,
bombardeo de imágenes, flash, colores,
lo mismo de siempre.
Poco a poco te concentras
en la caja idiota,
vas olvidando
tu nombre, tu apellido, tu numero de carne,
relajas los músculos, sentado formando un bajo relieve en el sillón
De pronto te subes en limusina,
junto a la rubia siliconada...
Comes, bebes, compras,
deseas ESA casa,
ESE perro,
ESA niña encantadora.
Acumulas sensaciones imposibles.
Para ti todas las navidades son hermosas,
y aunque te deshidrates bajo los 34 grados acá en el sur
piensas en todas las navidades nevadas,
y es posible que te emociones,
y es posible que llores,
bajo el estímulo de una familia perfecta de modelos premium.

Te entregas al simulacro,
no importa si lo que ves es cierto,
basta con mirar, desear

En el fondo escondido de tu mente habita un hombre real.
Pero sigues con los ojos inmóviles,
muriendo poco a poco,
antes de volver de comerciales.
OFF

LLueve

Tengo sed de desierto

en este hielo esfumado.

Tengo pena de llanto,

silencio de muerte.

Tengo el espanto, el sollozo.

Y esta nube en mi frente.

Me llueve el alma,

me llueve,

me llueve la calma,

llueve

aquí en el fogón que se oculta

al otro lado e' la ventana.

Afuera llueve

y llueve también por dentro,

llueve en la cama,

llueve,

llueve en la cocina,

se moja todo

a través de mis ojos

de gota cebolla,

cuchara de palo

pa' juntar las lágrimas.

Mestiza

Soy hija de la historia,
recuerdos incrustados en la
genética de la nación,
mixtura de mosaico,
mestiza.

No estuve en todos los tiempos,
pero el tiempo conserva
la cicatriz tremenda
que veo dibujada
en el rostro de la historia.
País fracturado, violado,
torturado,
país esquizofrénico,
bipolar, depresivo,
y con tendencia a la amnesia.

Respiro tu aire contaminado
de metrópolis,
y cada vez que aspiro,
siento que me asfixia
tu indiferencia, tu arribismo,
tu clase media ignorante,
ignorante de tu historia,
indiferente hasta de tu
propio dolor.

No me gusta cuando callas,
porque esta el pueblo ausente,
silenciado, cabizbajo,
mirando tele.
Me gustas cuando gritas,
te alegras, celebras
y te ríes hasta de tu
propia miseria.
Sonriendo sin dientes,
a manos rotas,
bolsillos vacíos.

Ese es el país que me llama,
desde la infancia en la pobla,
la leche caliente del consultorio.

Sin quererlo sé
quienes te han parido,
hijo deforme, perdido,
huachos desde O'Higgins,
mutilados hasta Victor.