viernes, 24 de abril de 2020
viernes, 14 de febrero de 2020
La Caverna
No puedo escapar
de la sombra
platónica que dibuja
mi silueta en el
fondo,
me hago señas con
la mano para saber que soy yo,
y con esa breve
certeza me voy
en busca de la
verdad,
y aunque voy tras la
luz
la sombra me sigue,
y se hace más
grande
si más cerca de la luz
estoy,
al ver este
contraste comprendo.
Mientras me
encandila la luz del mediodía
cierro los ojos
y soy sólo sombra.
jueves, 23 de mayo de 2019
viernes, 27 de febrero de 2015
Cinco elementos
Todas las lágrimas
son de la lluvia
Todos los pasos
son de la tierra
Todas las palabras
son del viento
Todo el papel
es del árbol
Todo el fuego
es hoguera perecible
recuerdo fugaz escrito
de la vida humana
Relatividad
El vaso medio lleno no es más
que la ilusión de la materia
imagen y espejismo
que hacen olvidar
que todo es vacío
martes, 1 de octubre de 2013
lunes, 2 de enero de 2012
domingo, 2 de octubre de 2011
Latinoamérica
No eres latino
porque la lengua tuya
saborea idiomas impensados
que no imagina el letrado
ni los versos en español
Desde antes del alfabeto
arrastras sonidos
de luna, de sol,
de montaña sagrada.
Incapaces los traductores,
incapaz el diccionario
de encerrar
en palabra de un idioma
la mixtura de un lenguaje,
mitad vocablo
mitad sueño
y un enorme silencio
que a veces lo cubre todo.
No eres América
porque el bautismo fue extranjero
porque te nombran países,
presidentes, europeos,
porque te nombran desde el Norte
como propia,
y los del sur
nos quedamos esperando
que tu nombre se nos salga de la boca
como un escupo
o como un beso
Tu nombre que se intuye,
que se vive, se respira,
se come con aliño,
de tu propia cosecha
de tierra fértil.
Y así sin querer nombrarte
me asomo a un pedazo de realidad,
carne que tomo de tu vientre
de madre violada y torturada,
de hijos que no entienden
si obedecer al padre,
cuando el padre castiga,
cuando el padre roba,
cuando el padre somete
a sus hijos
a su propia gloria.
Mientras los pueblos,
de los hijos
de los mestizos
te cantan al son,
al tango, el candombe,
la salsa, la cumbia y la samba,
mientras los jefes,
los de arriba,
los de siempre
se sientan en los sillones
de las catedrales,
de las casas de gobierno,
de las lujosas mansiones.
Cuando los mil intentos de libertad
se posan en la geografía con sangre,
los de abajo,
pero los mas,
sobrevivimos en la simpleza de lo cotidiano,
y en la complejidad de mosaico
de esta tierra
que se autoconstruye
palpitando constantemente.
Obra pictórica "Bebiendo sol" , de la serie Buscando América, autora: Natalia Camilo
sábado, 26 de febrero de 2011
Gramática del ser
yo no habito los lugares
los lugares me habitan a mi,
sentencia irrevocable
de mi vida todos los años y 1 día,
a vivir en la cárcel de la piel
y en la cárcel de los lugares
que me colman de presencia
con sus objetos
fisicoquímicamente compenetrados en mi
los lugares con su aire, sus colores y texturas
los lugares con personalidad
y cada sitio con su tema
y yo el verbo en la oración en presente imperativo
y el verbo en mi
padecido de lugar
sustantivamente real
subjetivamente mío
y no puedo dar un paso más
sin preguntarle al viento si puedo
mezclarme con su agua
en la humedad invisible,
o quizás deshacerme en humo,
pretérito perfecto,
y no ser más yo
si no un nosotros
que no se antoja pronombre
si no es adverbio de tiempo y espacio
y si se confunde el verso
por un adjetivo calificativo
me anulo en vocal
hasta el día de mi muerte
en que seré parte íntegra
de todos los lugares,
sin punto aparte.
Sin punto final.
los lugares me habitan a mi,
sentencia irrevocable
de mi vida todos los años y 1 día,
a vivir en la cárcel de la piel
y en la cárcel de los lugares
que me colman de presencia
con sus objetos
fisicoquímicamente compenetrados en mi
los lugares con su aire, sus colores y texturas
los lugares con personalidad
y cada sitio con su tema
y yo el verbo en la oración en presente imperativo
y el verbo en mi
padecido de lugar
sustantivamente real
subjetivamente mío
y no puedo dar un paso más
sin preguntarle al viento si puedo
mezclarme con su agua
en la humedad invisible,
o quizás deshacerme en humo,
pretérito perfecto,
y no ser más yo
si no un nosotros
que no se antoja pronombre
si no es adverbio de tiempo y espacio
y si se confunde el verso
por un adjetivo calificativo
me anulo en vocal
hasta el día de mi muerte
en que seré parte íntegra
de todos los lugares,
sin punto aparte.
Sin punto final.
Piedad de piedra
la piedad de piedra,
una estructura ausente
cinematográficamente surrealista
por el sueño
por lo inconciente
por la p a t o l o g í a
Edipo se pasea con gesto de triunfo
la piedra se queja
en su fisura interna
se sacude el espanto de saberse
piedra
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Frida
Frida me mira
desde el color de pigmento,
preguntándome,
desde la mentira de su
propia representación
Frida me pregunta
en cada gota de leche
acerca del misterio
de ser hija, madre y susurro
y al mismo tiempo
una roca que sangra a veces.
Y ya no distingo
entre el paisaje exterior
y mi propio paisaje por dentro,
y cada nube es un llanto,
cada desierto un olvido
Me habla y me pregunta,
y esta situaciòn
me cae como anillo al dedo,
coronando mi incertidumbre
de flores y pájaros que pican la carne
sin preguntar si duele
Frida me cuestiona
y yo respondo torpemente
con una pregunta
acerca de la belleza de la flor
que cambia pistilo por espina
en su secreta redención cotidiana
Y Frida me sonrie
al estilo Mona Lisa
y ya no me pregunta más
porque sabe
que no le puedo responder
desde el color de pigmento,
preguntándome,
desde la mentira de su
propia representación
Frida me pregunta
en cada gota de leche
acerca del misterio
de ser hija, madre y susurro
y al mismo tiempo
una roca que sangra a veces.
Y ya no distingo
entre el paisaje exterior
y mi propio paisaje por dentro,
y cada nube es un llanto,
cada desierto un olvido
Me habla y me pregunta,
y esta situaciòn
me cae como anillo al dedo,
coronando mi incertidumbre
de flores y pájaros que pican la carne
sin preguntar si duele
Frida me cuestiona
y yo respondo torpemente
con una pregunta
acerca de la belleza de la flor
que cambia pistilo por espina
en su secreta redención cotidiana
Y Frida me sonrie
al estilo Mona Lisa
y ya no me pregunta más
porque sabe
que no le puedo responder
jueves, 23 de septiembre de 2010
Gota
Una pesada gota
de rocío
se posa sobre mi pistilo
colmando
de líquida ansiedad
mi raíz de desierto
de rocío
se posa sobre mi pistilo
colmando
de líquida ansiedad
mi raíz de desierto
jueves, 2 de septiembre de 2010
23 de junio 22:39
Se oscurece el pensamiento
se nubla la conciencia
en la noche mas larga
se perpetúa
el encuentro con los sentimientos.
No quiero que se oscuresca
mi ánimo,
no estoy sola,
me acompañan todas
las formas de vida del planeta,
y por qué no,
tambien todas las formas muertas.
Por eso celebro
que en este ciclo espiral
me uno como las prteínas,
como el hidrógeno con el oxígeno,
como el sol con la flora,
como la fauna que somos todos,
reunidos y congregados,
contraídos y resueltos,
mitad soledad,
mitad acompañamiento.
Y si brindo o fumo,
tambien es como la herida,
que le hago a mi cuerpo
la herida que le hago a la vida,
así como mi entorno me hiere,
en el equilibrio,
en el complemento
de la noche oscura
con mi luz interior.
se nubla la conciencia
en la noche mas larga
se perpetúa
el encuentro con los sentimientos.
No quiero que se oscuresca
mi ánimo,
no estoy sola,
me acompañan todas
las formas de vida del planeta,
y por qué no,
tambien todas las formas muertas.
Por eso celebro
que en este ciclo espiral
me uno como las prteínas,
como el hidrógeno con el oxígeno,
como el sol con la flora,
como la fauna que somos todos,
reunidos y congregados,
contraídos y resueltos,
mitad soledad,
mitad acompañamiento.
Y si brindo o fumo,
tambien es como la herida,
que le hago a mi cuerpo
la herida que le hago a la vida,
así como mi entorno me hiere,
en el equilibrio,
en el complemento
de la noche oscura
con mi luz interior.
sábado, 7 de agosto de 2010
Deviniendo
Se suspende mi pensamiento
y abajo hay un abismo,
lugar de los nunca y de los siempre,
lugar de promesas no cumplidas.
Me detengo en un presente abstracto
más que físico,
lo material no me alcanza
para llenar este espacio vacío.
interrogante,
dentro de un paréntesis
cerrado, finito.
corto y largo como un respiro,
corto y largo como una vida,
más extenso que lo que alcanzo
a percibir.
Me engaña el ojo,
esto no es realidad,
pero ¿qué es realidad..
si no la experiencia interna y externa
de la imposibilidad?
Me atrapo la cola y me la como,
paradojeándome,
circunscribiéndome .
Mi cuerpo y el tiempo,
dibujados de forma y fondo,
se parece a esta grafía que soy,
un pequeño dibujo,
un reloj detenido.
jueves, 7 de enero de 2010
Inmigrante Cero
Santiago
Santiago Centro
Kilometro cero
pisadas fantasmas,
inmigrantes,
callejeros.
El pavimento recoge tus huellas
no hay trabajo ni alimento.
La añoranza, piel oscura,
dibuja surcos, con silencio.
Por eso no digas nada,
reconozco tu acento,
y lamento
no poder traerte a un lugar,
como el hogar.
También es mi culpa
que te sientas ajeno,
te veo borracho de fin de semana,
te veo, te veo,
invadiendo mi ciudad,
pero te perdono,
sabiendo que no hay
nada que perdonar.
Porque si pudiéramos escoger
el lugar donde nacer
yo escogería abrazarte
y contarte,
que en la tierra primitiva
Nadie
es un extranjero.
Por la Tele (causas de encefalopatía)
ON
Luz,
tu canal favorito,
bombardeo de imágenes, flash, colores,
lo mismo de siempre.
Poco a poco te concentras
en la caja idiota,
vas olvidando
tu nombre, tu apellido, tu numero de carne,
relajas los músculos, sentado formando un bajo relieve en el sillón
De pronto te subes en limusina,
junto a la rubia siliconada...
Comes, bebes, compras,
deseas ESA casa,
ESE perro,
ESA niña encantadora.
Acumulas sensaciones imposibles.
Para ti todas las navidades son hermosas,
y aunque te deshidrates bajo los 34 grados acá en el sur
piensas en todas las navidades nevadas,
y es posible que te emociones,
y es posible que llores,
bajo el estímulo de una familia perfecta de modelos premium.
Te entregas al simulacro,
no importa si lo que ves es cierto,
basta con mirar, desear
En el fondo escondido de tu mente habita un hombre real.
Pero sigues con los ojos inmóviles,
muriendo poco a poco,
antes de volver de comerciales.
OFF
Luz,
tu canal favorito,
bombardeo de imágenes, flash, colores,
lo mismo de siempre.
Poco a poco te concentras
en la caja idiota,
vas olvidando
tu nombre, tu apellido, tu numero de carne,
relajas los músculos, sentado formando un bajo relieve en el sillón
De pronto te subes en limusina,
junto a la rubia siliconada...
Comes, bebes, compras,
deseas ESA casa,
ESE perro,
ESA niña encantadora.
Acumulas sensaciones imposibles.
Para ti todas las navidades son hermosas,
y aunque te deshidrates bajo los 34 grados acá en el sur
piensas en todas las navidades nevadas,
y es posible que te emociones,
y es posible que llores,
bajo el estímulo de una familia perfecta de modelos premium.
Te entregas al simulacro,
no importa si lo que ves es cierto,
basta con mirar, desear
En el fondo escondido de tu mente habita un hombre real.
Pero sigues con los ojos inmóviles,
muriendo poco a poco,
antes de volver de comerciales.
OFF
LLueve
Tengo sed de desierto
en este hielo esfumado.
Tengo pena de llanto,
silencio de muerte.
Tengo el espanto, el sollozo.
Y esta nube en mi frente.
Me llueve el alma,
me llueve,
me llueve la calma,
llueve
aquí en el fogón que se oculta
al otro lado e' la ventana.
Afuera llueve
y llueve también por dentro,
llueve en la cama,
llueve,
llueve en la cocina,
se moja todo
a través de mis ojos
de gota cebolla,
cuchara de palo
pa' juntar las lágrimas.
Mestiza
Soy hija de la historia,
recuerdos incrustados en la
genética de la nación,
mixtura de mosaico,
mestiza.
No estuve en todos los tiempos,
pero el tiempo conserva
la cicatriz tremenda
que veo dibujada
en el rostro de la historia.
País fracturado, violado,
torturado,
país esquizofrénico,
bipolar, depresivo,
y con tendencia a la amnesia.
Respiro tu aire contaminado
de metrópolis,
y cada vez que aspiro,
siento que me asfixia
tu indiferencia, tu arribismo,
tu clase media ignorante,
ignorante de tu historia,
indiferente hasta de tu
propio dolor.
No me gusta cuando callas,
porque esta el pueblo ausente,
silenciado, cabizbajo,
mirando tele.
Me gustas cuando gritas,
te alegras, celebras
y te ríes hasta de tu
propia miseria.
Sonriendo sin dientes,
a manos rotas,
bolsillos vacíos.
Ese es el país que me llama,
desde la infancia en la pobla,
la leche caliente del consultorio.
Sin quererlo sé
quienes te han parido,
hijo deforme, perdido,
huachos desde O'Higgins,
mutilados hasta Victor.
recuerdos incrustados en la
genética de la nación,
mixtura de mosaico,
mestiza.
No estuve en todos los tiempos,
pero el tiempo conserva
la cicatriz tremenda
que veo dibujada
en el rostro de la historia.
País fracturado, violado,
torturado,
país esquizofrénico,
bipolar, depresivo,
y con tendencia a la amnesia.
Respiro tu aire contaminado
de metrópolis,
y cada vez que aspiro,
siento que me asfixia
tu indiferencia, tu arribismo,
tu clase media ignorante,
ignorante de tu historia,
indiferente hasta de tu
propio dolor.
No me gusta cuando callas,
porque esta el pueblo ausente,
silenciado, cabizbajo,
mirando tele.
Me gustas cuando gritas,
te alegras, celebras
y te ríes hasta de tu
propia miseria.
Sonriendo sin dientes,
a manos rotas,
bolsillos vacíos.
Ese es el país que me llama,
desde la infancia en la pobla,
la leche caliente del consultorio.
Sin quererlo sé
quienes te han parido,
hijo deforme, perdido,
huachos desde O'Higgins,
mutilados hasta Victor.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
